白甲兵同时动了。
陶罐从四面八方飞过来。
砸在人群中，砸在地面上，砸在马背上。
火油飞溅。
深色的液体溅了张绣一身。
辛辣的味道直冲脑门。
白甲兵的掌心同时亮了。
惨白色的火焰，几百点，像鬼火。
按下去。
地面上，墙上，到处都是火油的地方。
轰——
火海。
内城城门前方的整片区域，瞬间变成了一座火炉。
比外城更猛。
因为越靠近内城，房屋越密集。
巷道越窄。
火油越多。
火焰在窄巷里蹿得比人高，热浪翻滚着往上涌，把城门楼上的旗帜都烤得卷了边。
张绣军中立刻响起了惨叫声。
外围的士兵衣甲着火，翻滚嘶吼。
战马疯狂跳跃，把骑手甩。
阵型在火焰中迅速崩散。
“往城门集中！”
张绣嘶吼。
他扯下身上已经烧了一半的披风，扔在地上，一脚踩灭。
“全部往城门方向冲！手雷——往城门丢！”
这是唯一的活路。
退不回去了。
身后是火海。
两侧是火海。
头顶是王盖的嘲笑声。
唯一的出路就是面前的内城城门。
砸开它。
冲进去。
杀死他们。
手雷兵最先反应过来。
十几颗手雷飞向城门。
引线不用点。
城门前的火海已经烧成了一片。
手雷穿过火焰，撞在厚重的木质城门上。
轰！轰！轰轰轰——
连续爆炸。
木质城门在手雷的轰击下迅速碎裂。
厚达半尺的铁皮包木，被炸得木屑纷飞。
几轮手雷下去，城门中间被炸出了一个脸盆大的洞。
张绣心里一喜。
“继续！往死里炸！”
更多的手雷飞了过去。
城门在爆炸中摇摇欲坠，中间的洞越来越大。
终于——
整扇城门轰然倒塌。
碎木和铁皮飞了一地。
城门洞露出来了。
张绣的眼睛亮了一瞬。
然后——灭了。
城门洞里面。
巨石。
一块挨着一块的巨石。
从门洞底部一直堆到顶部。
严丝合缝。
像一面石墙。
城门后面——被堵死了。
城楼上。
王盖的笑声更大了。
“张绣啊张绣。”
“这城门洞里堵了八尺厚的条石。你炸吧，随便炸。”
“看你还有多少手雷。”
张绣的指甲嵌进了枪杆的木纹里。
“继续炸！”
手雷一颗接一颗地往城门洞里飞。
在巨石上炸开。
火光，碎铁，硝烟。
巨石——纹丝不动。
手雷的威力炸人绰绰有余，炸这种实心条石远远不够。
一颗不够，两颗。
两颗不够，五颗。
五颗同时炸在一块巨石上，石面上只多了几条裂纹。
张绣的太阳穴在跳。
手雷在飞速减少。
进城的时候，每个士兵身上带四颗手雷。
外城的混战已经消耗了大半。
辎重里的库存——被敌方骑兵引爆了。
现在全军上下能凑出来的手雷，可能不到两千颗了。
一千五百颗手雷扔了过去。
城门洞里的巨石被炸得坑坑洼洼，裂纹密布。
但整体结构还在。
没有塌。
八尺厚的条石，不是手雷能解决的。
王盖在城楼上看着这一切，脸上的笑容越来越大。
“快炸完了吧？”
他的语气像是在看一只扑腾的苍蝇。
“等你炸完了，我再放一轮火油。”
“这次不光烧地面。”
“从城楼上往下泼。”
“从头给你们浇到脚，给你们好好洗个澡！哈哈哈哈！”
张绣没有搭话。
他转头看了一眼身后的兵马。
火海在收缩。
四周的火焰越烧越近。
热浪已经能烤焦眉毛了。
士兵们挤在城门前方的空地上。
这是最后的安全区域。
再过一刻钟，火会烧到这里。
到时候——
张绣低头看了看自己手里的虎头金枪。
虎头金枪。
师父给的。
他又看了看张任。
张任站在他身侧，长枪拄地，胸口剧烈起伏。
满脸黑灰和血污。
张绣张了张嘴，想点什么。
“大贤良师万岁！”
一个声音从身后响起。
嘶哑的，粗犷的，带着浓重的冀州口音。
张绣转过身。
一个老兵从人群中挤了出来。
四十多岁，络腮胡子烧去了一半，脸上全是灼伤的痕迹。
左耳朵没了，是刚才被爆炸的碎片削掉的，血还在流。
他手里抱着手雷袋。
不是一个。
七个。
从周围士兵身上抢过来的，全抱在怀里，鼓鼓囊囊。
每个袋子里四颗。
二十八颗手雷。
老兵抬头看了张绣一眼。
眼神很平静。
不是那种慷慨赴死的悲壮。
是老兵才有的、见惯了生死之后的淡然。
“将军。”
老兵的声音不大。
“手雷这么着炸不行，得往那些被炸松的缝里塞，用东西压住。”
他把手雷袋在怀里箍紧了一点。
“我去。”